Piantá de aquí, no vuelvas en tu vida. Ya me tenés bien requeteamurada. No puedo más pasarla sin comida ni oírte así, decir tanta pavada. ¿No te das cuenta que sos un engrupido? ¿Te creés que al mundo lo vas a arreglar vos? ¡Si aquí, ni Dios rescata lo perdido! ¿Qué querés vos? ¡Hacé el [...]
Hace unos años escribí un cuento que me gusta mucho y dediqué a Diego Fischerman, que sabe de música, de jazz y de obsesiones. El cuento se llama “Alias Tristano” y trata, entre otras cosas, de un pianista boliviano de jazz –se supone irónica o tontamente el único–, el impagable Milton Paniagua.
Francisco Urondo nació en Santa Fe en 1930. Poeta, periodista, académico y militante político, Paco Urondo dio su vida lunchando por el ideal de una sociedad más justa.
Miguel Briante nació en General Belgrano (Pcia. de Buenos Aires) un 19 de mayo de 1944, y murió allí mismo, para muchos, antes de tiempo, el 25 de enero de 1995. A los diecisiete años ganó con su relato Kincón el Primer Premio del Segundo Concurso de Cuentistas Americanos (premio organizado por la revista El escarabajo de oro y que compartió con Piglia, Rozenmacher, Gettino y Villegas Vidal). Briante ejerció los oficios de periodista y crítico de arte con la misma lucidez que ponía en sus textos literarios. Fue Jefe de Redacción de El Porteño, y desde 1987 hasta su muerte estuvo a cargo de artes plásticas en Página/12. Los artistas argentinos también recuerdan su paso por el Centro Cultural Recoleta, primero como Asesor (1989-90), y luego como Director (1990-93).
Letra de la canción que cierra el disco “De la plantación a la penitenciaría” de Wynton Marsalis, donde el trompetista recuerda la música de los ‘50, la agitación de los ‘60, y presenta una contundente denuncia contra la clase dirigente.
Nocturno a mi barrio De una impresionante versión grabada por Troilo (quizás la única en que se escucha así su voz) el 30.5.68 Mi barrio era así, así, así… Es decir ¿¡qué sé yo si era así!? ¡Pero yo me lo acuerdo así!, con Giacumin, el carbuña de la esquina, que tenía las hornallas llenas [...]
“Yo dije siempre que había tres clases de pianistas: los que no tocan nada, que son los que más escucha el público, los que tocan mal y siguen tocando mal durante toda su vida sin ninguna variante, y los que como yo tratan de tocar mejor cada día sin conseguirlo hasta un segundo antes de [...]
a H.A.T. Es seguro que cada día estará más viejo, más lejos del tiempo en que se llamaba Bob, del pelo rubio colgando en la sien, la sonrisa y los lustrosos ojos de cuando entraba silenciosamente en la sala, murmurando un saludo o moviendo un poco la mano cerca de la oreja, e iba a [...]
Al bardo. Se lo dediqué a Troilo, que decía: “Yo voy al bardo”. Acá los chicos lo usan como sinónimo de lío, despelote. Para los de mi generación ir al bardo es ir al divino botón, silbando por ahí. Salir a la calle a descubrir el mundo, sin apuro. El bardo es un poeta, de ahí viene el término. Lo tomé como lema. En Boedo salgo a la calle y digo: ¿para la izquierda o para la derecha? Voy adonde se me canta. Así de bien me siento.
A los 27, y con un disparo de escopeta en la cabeza, Kurt Cobain puso fin a su vida. Fue el 5 de abril de 1994. Esta es la carta que apareció junto a su cadáver, dirigida a su mujer, la cantante Courtney Love y a su única hija, Frances Bean.